lunes, 24 de diciembre de 2012

Feliz Navidad

Aquí os dejo un trozo de corazón hecho música
Feliz Navidad.

miércoles, 19 de diciembre de 2012

Cuando no escribo

Cuando se moja el cactus en invierno
cuando un movimiento desata al cepo
cuando se sella el nicho
cuando se pisa a la semilla contra el suelo
cuando la clivia conoce una noche bajo cero
cuando lleva callado el lápiz tanto tiempo...
solo se siente
el corazón lleno de huesos.

martes, 30 de octubre de 2012

Tambor de alas

La lluvia es el mar en mi patio.
Llueve detrás del cristal y bajo mi piel, si contemplo la lluvia, llueve despacio.
Ventanas solo mías se abren para ella, para la que el cielo más azul sabe tintar de blanco, con sus millones de palmoteos sobre las hojas, tambor de alas hecho con agua... detrás del cristal, bajo mi piel, el mar en mi patio.

jueves, 18 de octubre de 2012

Piedra contra piedra

Me desgasta la tristeza y me trata
como una piedra hace contra otra piedra.
Me desuella esta tristeza
 cuando es tu mano la que emplea esa fuerza.

miércoles, 3 de octubre de 2012

Dios no se muda

"Dios no se muda"
 Santa Teresa de Jesús.

 De que vivías en mí no tengo duda. Ningún rastro de vacilación puede perturbar aquella certeza de bondad exponencial en la que me sentía flotar nada más pensar en ti, nada más comenzar cada noche, en la antesala del sueño, a hablar contigo. Tú callabas con ese silencio tan tuyo, ese silencio de paz que acoge y que inmuniza de todo temor. Me contestabas con mis palabras y era como si el mundo se detuviera porque Tú me elegías y bajabas a darme la mano.

 Aquella dicha ha cambiado su signo y ahora al pensar en ti solo siento miedo. Miedo de que nada sea verdad, miedo de que Santa Teresa no estuviera en lo cierto.

lunes, 10 de septiembre de 2012

Dibujos de espuma

Temprano por las mañanas hay pocos sonidos que subrayen la paz como lo hace el murmullo de la lavadora. Cuando todavía los niños duermen, cuando hay silencio suficiente para una taza de té y tienen sed las petunias y tintinean, como si se abandonaran a la voluntad del aire, los móviles en el porche...ella ya trabaja con circulos y burbujas de agua. Y en sus dibujos de espuma me abismo, a veces, temprano por las mañanas cuando el mundo parece algo sin hacer, algo que está muy lejos de mi cocina.

martes, 4 de septiembre de 2012

En la carne del árbol

El otoño en tus ramas no preludia el hielo, ni las fichas que te ha comido el tiempo hacen menos interesante el juego.

domingo, 8 de julio de 2012

Me desordenas

Me desordenas con un gesto y con una sola de tus miradas me desordenas, porque haces conmigo lo que hace el fabricante de relojes cuando olvida colocarles una pieza, lo que el panadero cuando descuida el pan en el fuego.
Uno solo de tus gestos y dentro de mí ocurre lo que sucede cuando el niño tapona, jugando, un hormiguero.

jueves, 28 de junio de 2012

Algo a lo que agarrarme

La primera vez que le dí la vuelta a una tortilla de diez huevos yo tenía trece años. Mi madre estaba a mi lado dándome indicaciones. Cuando me disponía a voltear la sartén ella intuyó mi temor. Yo temía quemarme y desparramarlo todo por los fogones. En ese momento ella me dijo algo que nunca olvidaré. Me dijo algo que  templó mi mano, hizo girar el plato pegado a la sartén y devolver todo su contenido otra vez al fuego por la otra cara. Me dijo algo que todavía puedo escuchar y que recuerdo cuando lo necesito en circunstancias muy diferentes. Aquellas palabras fueron, y son para mí, como algo a lo que agarrarme dentro de mí misma. Aún puedo oirla, a mi lado, confiando en mí y diciéndome con energía: "Venga, sin miedo".

martes, 19 de junio de 2012

Ese beso

Ese beso ,que pones cada mañana sobre mi hombro derecho, lo siento como si fuera un pajarillo que viniera a posarse volando de tu boca. Tímido y suave para que no me despierte, penetrante como si se extendiera por toda mi piel aunque yo todavía duerma.

jueves, 14 de junio de 2012

Juan Peña

Cuando admiramos crecemos, porque vemos fuera de nosotros mismos la objetivación de lo que llevamos dentro sin especificar, y reconocemos la capacidad que ha tenido el otro. Yo me paso la vida subrayando de admiración y en esa actitud hay una felicidad intelectual que acentúa mi lápiz.
Hoy he subrayado unos versos de Juan Peña, un gran poeta me ha regalado uno de sus poemarios, y al leerlo he sentido que vivía un trozo de algo que latía, he sentido pura admiración, pura alegría.
Gracias Jesús.

domingo, 27 de mayo de 2012

One and only

martes, 22 de mayo de 2012

Golondrinas de atardecer

En el cielo de mis mañanas las golondrinas siguen danzando y atraviesan con sus grititos la tela del alma... Ahora que temo a la noche en la tarde declinada.

martes, 15 de mayo de 2012

Tierra adentro

Yo comprendo a esa gaviota que se extravía tierra adentro, la que siente el aire espeso como un barrunto en lugar de experimentarlo liviano, etéreo.
 Sin horizonte...yo la comprendo, porque aunque vuele, enredada lleva el ancla de tu recuerdo. Y sigue volando, pero como sin cielo.

lunes, 30 de abril de 2012

Las amapolas son a la jaula

Las amapolas son a la jaula lo que las golondrinas a un jarrón con agua, ambas desfallecen hasta el ahogo como peces que arrancaran de su campo o de su cielo líquido, bocanadas que buscan el mar del color y de las alas.

lunes, 16 de abril de 2012

Yo solo quiero

Yo quiero tener un huerto para plantar de la acelga, la hoja expresiva y gloriosa, para que vuele fuera del macetero la higuera.
Yo quiero las ventanas siempre abiertas para que llegado el momento quedarme prisionera no pueda, en estos huesos, en estas prendas.
Yo quiero tener un huerto, en el patio una fuente, el agradecimiento en la mesa, para la música siempre el alma despierta...
Y en lo más oscuro yo solo quiero sentir tu mano como paloma desobediente a los oficios del tiempo, que sigue buscándome, que no me suelta.

martes, 3 de abril de 2012

Como a esa hoja de papel

No me trates como a la brunfelsia, no necesito luz tamizada, ni una temperatura especial.
La naturaleza de la amarilis, escrupulosa en abonos, amante de invernaderos, no está en mí.
No soy una clivia, ni una orquídea. No me trates como si fuera una flor, exótica.
Solo trátame como a esa hoja de papel en la que escribes de tu puño y letra, y que luego guardas en el bolsillo izquierdo de tu camisa.

lunes, 26 de marzo de 2012

Cada noche

Como una cuchara a otra cuchara se pega,
como busca el botón a su ojal,
como el pincel trata al lienzo,
como la tapadera encierra la miel en el cristal,
como se deshace la nieve en el suelo,
como se abre camino, a tientas, la raíz entre la tierra...
Así es tu cuerpo en mi espalda, cada noche, cuando el mundo se borra y tus brazos ahuyentan, la sombra.

jueves, 22 de marzo de 2012

Presente

Tiene el tiempo, de un ejército todos los pasos. Pasan las horas, pasan los días, pasan los años.
Sus manecillas no desandan los minutos marcados y por su cuello de reloj de arena se escurren las mañanas, se escurren las tardes, se escurren los trabajos.
Y pasan los meses, pasan tan rápidos... Pero algunos minutos se derraman, despacio. Ese quizás sea el milagro y el secreto y el regalo.

martes, 13 de marzo de 2012

Calendario interior

Han despertado los rosales justo cuando parecen nevados los almendros por la nieve que la primavera vuelve rosácea, solo para ellos.
Cuando el ciclamen se apaga retornan las prímulas como solistas adolescentes que entonaran sin sonido: es la voz en el color, es así como cantan.
Cuando palidecen los jacintos ya anuncia la azucena sus promesas y es como si el verbo de su ofrenda maquinara dentro de nosotros una especie de esperanza, y esperamos que florezca, porque creemos en su palabra.
Cuando las amapolas ya se alborozan y ultiman los preparativos de sus caperuzas tras las bambalinas.
Cuando el cactus pide agua y la nieve se reproduce sobre el almendro, sin la escarcha.
Cuando despiertan los rosales... vuelve la vida a su comienzo y sentimos que algo, nos arrastra.

lunes, 5 de marzo de 2012

Compasión

Cuando la sierra eléctrica apunta a cada uno de sus brazos, yo cierro los ojos y aprieto los dientes como si la compasión en mí fuera de madera y me llevara hasta su poderoso tronco y no pudiera soltarlo, como si me abrazara con el anhelo al mismo anhelo que siente el árbol y volvieran a brotar los dibujos y los sueños de las ramas y las hojas, por el aire.

lunes, 20 de febrero de 2012

Los fuegos del hielo

El frío ha quemado el jardín como si durante las madrugadas el hielo hubiera estado sobre las plantas, ardiendo.
Especies que, con un poco de suerte, hubiesen sobrevivido a los cuchillos del invierno, ahora están muertas.
Les hirió la escarcha su corazón verde.
Y mientras voy cortando tallos lacios y resecos la culpa se ocupa de mí en silencio: un buen jardinero no deja a sus hijos desnudos en mitad de la noche helada y de hierro.

martes, 14 de febrero de 2012

Anónimo

Yo una vez escribí un anónimo. Quiero decir que tenía catorce años y me declaré en un papel escrito a máquina, guardado dentro de un sobre en el que podía leerse "Anónimo".
El destinatario lo leyó en clase. Se sentaba a mi izquierda. De reojo vi como metía la mano en su mochila y sacaba mis palabras ardientes.
He olvidado por completo el contenido de aquella carta pero nunca podré olvidar lo qué descubrí, porque en ese momento, mientras de soslayo veía como él se extrañaba de encontrar un sobre así entre sus cuadernos, mientras lo abría y pasaba sus ojos por mi enamoramiento mal explicitado en letra mecanografiada...descubrí que la sangre puede convertirse en un caballo a galope tendido aunque tú estés muy quieto sentado en un pupitre, o en cualquier otro lugar y temas, con un horror maravilloso, que te va a faltar corazón para tanto...para tanto amor.

viernes, 10 de febrero de 2012

Antes

Para escribir me basta con una ventana, ni siquiera un lápiz o un trozo de papel me harían falta porque antes de que la sintaxis objetive la idea o la caligrafía termine de plasmarla, antes, está la mirada.

martes, 7 de febrero de 2012

Del crochet y su metafisica

Siempre me digo, esta es la última vuelta, pero al llegar al final comienzo la siguiente con la misma idea, estirando un poco más la tregua. Echo hebra, meto aguja y crece la serie entre los dedos del mismo modo que crecen mis pensamientos. Ellos son los que se agrupan en mi mente como lo hace en el filo el punto medio, van encontrando cauce y solución como construye la aguja de entre el hilo, escurridizo e informe, un punto alto doble y otro, y otro más.
Las puntadas ponen orden en mi cabeza como si mis ocurrencias fueran la lana y la aguja entrara y saliera con ella formando sucesiones laboriosas y limpias de cadenetas de una prenda, en la que soy yo la que va enredada y, a veces, se desenreda.

lunes, 30 de enero de 2012

Hoy, una luz.

Hoy, si yo pudiera, encendería una luz y templaría la mano del cirujano que sana.
Hoy, si yo supiera, escribiría con la empatía de una vela y prendería, para Mari Ola, una llama.
Una luz hecha de palabras de las que trepan, una luz hecha de palabras de las que abrazan.

miércoles, 25 de enero de 2012

De la elegancia de la cala

Para escribir sobre la elegancia de la cala basta con mirarla, para sentirse cautivado por su talle, largo y curvado como si bailara.
Sobre la mesa del salón es como música verde de serenas hojas levemente onduladas, por una especie de imagen soñada.
Me siento su huésped en mi propia casa, tal es su dominio al tocar el aire, tal es la altivez con la que se va consumiendo en la transparencia del agua... sin reproches, solo distinción y dignidad en las hojas lanceoladas de la cala.

viernes, 20 de enero de 2012

A pleno sol

Cuando las costillas son una jaula y la vida un cielo
siento que algo preso llevo en el pecho
como un pájaro con alas de sangre, latiendo,
comprensible solo dentro de mí, el aguacero.

miércoles, 11 de enero de 2012

Escucha

Párteme por la mitad
pero no tengas prisa.
Soy copa de arena interna
para espada sedienta,
y libro cerrado y sin letras.
Tu mano me escribe por dentro
y solo los susurros de la piel
saben leer lo qué cuentas.
 
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Escrito en el agua by Marisa T. Gracia is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License